Útero

Se trata de un relato que pega fuerte y con la palma
abierta en plena cara. No es de ser leído una sola vez.
Exige volver sobre su superficie para encarar sus
napas más profundas. Es un texto en el que su autor
consolida una vocación por construir imágenes
sólidas como literatura, a la vez que imperecederas
por su vocación de servir como objetos filosos que
buscan abrir de manera punzante esas heridas que
uno ha conseguido resecar, pero cuyas costras siguen
ahí. Heridas que nunca sanan del todo, como el
instante en que el protagonista le habla en su mente
al padre moribundo diciendo: “Espérame viejito,
déjame tocar tus dedos agotados y decirte que te
quiero, porque no recuerdo habértelo dicho nunca y
tampoco recuerdo haberlo escuchado de tus labios”.
La obra pareciera llevarnos por una autobiografía,
pero no es así, pues se trata de un recorrido
atemporal que se rebela contra la dictadura imbécil
del calendario y la cronología lineal de los
acontecimientos, para obligarnos a volver sobre
nuestras propias huellas, pero no como fueron
hechas, sino como buenamente podemos recordarlas.
Nos habla de la recurrencia al origen, a ese refugio
tibio e indoloro del cual nunca nos alejamos
demasiado pues jamás conseguimos salir del patio de
nuestra infancia. Nos recuerda algo que puede ser
incómodo, triste e incluso agobiante que nos permite
comprender que somos transitorios habitantes, y nos
pasea por momentos ingratos de una vida que sin
embargo y por algún motivo no queremos borrar de
la memoria, porque sabemos que son parte de
nuestra condición de estar vivos.