Margarita

En un pueblo de Andalucía, otrora paso de la Vía Augusta, con sus casas palacio, sus luminosos patios interiores, iglesias, conventos, ventanas rebosantes de geranios, sus pequeñas capillas de azulejos sevillanos, portones adovelados, sus cenefas color albero y con sus gentes; sus gentes con esa filosofía especial de ver la vida que algunos califican de desidia y otros, la mayoría, de alegría de vivir. Septiembre, 1945. Mi madre, Margarita, de parto. Primeriza. Al temor lógico de cualquier parturienta, hay que añadirle que muchas personas le auguraban a mi madre un parto difícil a la vista de que el volumen de su vientre era muy grande y su estrechez de caderas, notable.