Cuaderno de bitácora II La lluvia y la memoria:

Llueve con mano fría y el viento está inquieto y desorientado. Esto es lo que asusta a las hojas del roble, que susurran entre sí, tal vez despidiéndose, antes de dejarse, abandonadas, a que el viento las olvide. Pero es que la naturaleza que vive es así para la muerte. Como para nosotros. Lo mismo que con nosotros * Los recuerdos son esa pasión que ha merecido, sin duda, consumarse, pero el tiempo, poseedor del frío y la medida, los ha reducido a fragmentos que, a buen seguro, tardaremos en volver a ver unidos * ¿Ella mira o solicita, en su mirar, el ser mirada? La certeza no existe y uno queda prendado en el secreto ancestral de la conquista