Alas de la misma Ave

No sabemos si el pecho de los valientes resiste tanto amor encadenado o explota antes de construir la batalla en campos inciertos. No sabemos si, para hacer el amor, se necesita saber algo del vuelo de las mariposas o quizás de las alas, quizás tal vez amar el vuelo. Entre la bruma y el mar siempre está el tacto como modo de escribir en la piel de los sentidos. Ellas, tus manos, me dicen cada cosa al levantarse por la mañana cuando las frotas o escondes sobre la mesa, cuando tus dedos juegan a conversar con los míos.