Cartas DÉvora

() Ah, se tu pudesses ler estas palavras, se as pudesses tocar, sentir, aconchegar nas pupilas dos teus olhos, saber-me-ia cumprido! Mas para nós já nem isso! Nada há! Somos dois tristes impossíveis, eleitos plo destino, marcados pla poesia. Dois mártires dos versos. E quem poderá compadecer-se do nosso holocausto? Quem?! Alguém?! Ninguém!!!! () () Agora, sUcirc;ão inúteis os desejos, as vontades e as amarguras que deponho nestas linhas. É tarde! TUcirc;ão tarde… mas nunca é tarde, diz o povo. É mentira! Para nós sUcirc;ão inúteis as palavras. É inútil todo o arrependimento que sinto. É inútil este amor que trago em mim e nUcirc;ão soube expressar no tempo certo! Na hora exacta! SUcirc;ão tristes as palavras, as palavras que nunca te direi, porque nunca as poderás nem quererás escutar, nem lidas nem faladas… () Richard Mary Bay In Cartas dEvora (Excertos)