Los acróbatas, Rafael Sánchez Montojo

He leído unas cuantas veces Los acróbatas para escribir este prólogo. He pensado que cada nueva revisión me ayudaría a encontrar nuevos sentidos. Que me permitiría dar con las palabras elementales. No sé, sin embargo, si tengo ahora más certezas o más incertidumbres. Eso sí, he creído hallar una respuesta, al menos una, quizás muy leve, pero respuesta, al fin y al cabo, en un verso que insiste en presentárseme desde que cayó en mis manos el poemario de Rafael Sánchez Montojo: «y no hay dios que nos pare el eterno retorno». Qué duda cabe de que el veredicto no es para nada alentador, como no lo fue para Zaratustra cuando se desmayó al enfrentar esta idea con toda su magnitud. Aceptar el tiempo como un uróboros o como el recorrido sobre una cinta de Moebius implica una repetición sin fin. Y eso no conforta demasiado o, mejor dicho, no es, en absoluto, estimulante. Por mucho que Bill Murray encontrara la motivación de vivir siempre el mismo día, yo nunca pensé que valiera la pena pasarse la eternidad ayudando a los ancianos de Punxsutawney a cruzar la calle. Aunque, pensándolo bien, es probable que en esa sensación de eterno retorno radique la clave de un poemario como Los acróbatas, pues habitar un mismo hecho de forma recurrente también permite (y esta es una idea de Nietzsche) afirmar intensamente cada instante. Es decir, adquirir consciencia de la percepción. De lo que se trata no es de dar por hecho que el mundo está ahí, naturalmente ahí, sino de suspender esa actitud para poder atenderlo como fenómeno. Raúl Molina Gil